À tous ceux qui, à ma mort, verseront une larme.
La vie ne tient qu'à un fil et les doigts de la mort vont vite le couper. Couper le fil. Couper les veines. Couper, le film s'arrête, ça ne va plus, coupez ! Je vais attraper le couteau, à ma droite, le canif au manche doré, que j'ai aiguisé pour l'occasion. On croirait une fête, j'ai mis mon beau chemisier blanc et j'ai rangé ma chambre. Pour une fois, mon bureau est en ordre et l'outil de mort posé dessus détonne à peine, tout est tellement joli...
Je vais essayer de ne pas tacher le parquet de mon sang, maman, mais je ne te promets pas que je vais y arriver. Lorsque je serai morte, je ne contrôlerai plus mes mouvements, alors ce n'est pas ma faute...
S'il vous plaît, avant de me ranger dans un cercueil, ne me fermez pas les yeux, je veux voir... Et si vous m'incinérez, n'oubliez pas de ramasser les cendres et de les éparpiller aux quatre vents qui chantent. Si vous ne comprenez rien, ce n'est pas grave. C'est mon monde intérieur, je ne vous l'ai jamais raconté et aujourd'hui il est trop tard. Vous n'aviez qu'à demander aussi, c'est votre faute, je n'avais jamais dit que c'était secret, je n'avais pas posé le cadenas du silence...
Et si je dis que je veux mourir, c'est parce que tout me déchire...
Une grosse larme roula sur le papier. Et voilà, elle avait réussi à se décourager. Elle n'était même pas capable de réussir son suicide, à défaut de réussir sa vie... Elle attrapa le couteau doré et entreprit de découper sa lettre en mille morceaux.
Et si vous m'incinérez, n'oubliez pas de ramasser les cendres et de les éparpiller aux quatre vents qui chantent.
Elle jeta les morceaux par la fenêtre et son regard se posa sur les poupées qui ornaient son étagère. Leur regard froid de porcelaine semblait vide, comme celui d'un mort...
S'il vous plaît, avant de me ranger dans un cercueil, ne me fermez pas les yeux, je veux voir...
Elle jeta aussi le couteau. Si elle mourait, il y aurait des gens qui seraient tristes, ses parents par exemple... On ne contemple pas avec joie le cadavre de sa fille...
Je vais essayer de ne pas tacher le parquet de mon sang, maman, mais je ne te promets pas que je vais y arriver.
Tant pis pour la lettre, elle l'aurait écrite pour rien... Le cœur étonnamment léger, elle sortit de sa chambre. Elle vivrait. Elle vivrait pour connaître le futur, pour ne pas faire pleurer les autres. Et tant qu'il y aurait des gens pour pleurer, ça valait peut-être la peine de vivre... Pourquoi pas...
