Étrangers à sa peine, ils passent, la dépassent et parfois même repassent sans jamais s'apercevoir de sa présence. Elle semble d'ailleurs insensible au sourd murmure de la foule. Elle se contente d'être là. Pourtant, le simple fait d'être là, d'exister, constitue pour elle un véritable miracle. Mais qui est-elle ? Cela, personne ne saurait le dire. Personne, pas même elle. Il y a longtemps qu'elle a perdu tout espoir de savoir, de comprendre et même de sortir de là. Elle a perdu tout espoir. Mais alors, comment fait-elle pour vivre ? Elle ne vit pas, elle survit. Elle survit dans ce monde qui lui est hostile, sans savoir qui elle est.
Aujourd'hui est un jour pas comme les autres, pire que les autres. Il pleut. Elle adore la pluie. Le simple fait de savoir que chacune de ces gouttes aura une vie éphémère, sans en avoir conscience, la fascine. Le bruissement de la pluie sur le trottoir l'enchante : c'est la seule mélodie qui parle à son cœur meurtri. Mais, au milieu de cette foule qui se presse, la presse et l'oppresse, le spectacle perd de sa magie. Elle a toujours pensé que vus de là-haut, ils ressemblent à une gigantesque fourmilière. Elle, elle reste là, toujours là. Elle n'a nulle part où aller. Mais de cela, tout le monde s'en fiche. Ils en sont presque à la piétiner car elle n'existe pas à leurs yeux. Elle est juste un désagrément de plus sur leur passage. Parfois, certains lui jettent une pièce comme on jette un os à un chien, pour s'en débarrasser, pour qu'elle arrête de traîner dans leurs pattes. Mais elle n'a jamais rien demandé, pas même d'exister, encore moins de devoir sa subsistance au bon vouloir des passants. Elle voudrait leur crier sa rage de vivre, sa soif d'espoir, mais elle n'en a pas le droit. La vie est un combat, le sien est perdu d'avance…
Il pleut, elle a froid. Le dos voûté, elle sent un long râle monter en elle. Elle va pleurer. Elle garde le peu de dignité qui lui reste car ses larmes se mêlent aux larmes de Dieu… Mais son cœur bat de plus en plus vite, comme pour entrer en osmose avec le bourdonnement de la foule qui continue de l'éviter. Sa tête tourne, elle est ivre de sensations, de chaleur, d'amour. Elle veut commencer à vivre, mais en a-t-elle encore le temps ? Tout ce temps passé à survivre lui a ôté le goût de vivre.
Une main tendue par-delà le brouillard lui apparaît. Elle voudrait s'en saisir, mais elle a peur de se brûler comme avec tout ce qu'elle touche. Alors, la main passe, indifférente, et retourne à sa vie. Un éclair de plus dans son ciel qui n'a connu que des intempéries. Elle existe sans avoir le sentiment d'exister.
Article 25 de la Déclaration universelle des droits de l'homme
Toute personne a droit à un niveau de vie suffisant pour assurer sa santé, son bien-être et ceux de sa famille, notamment pour l'alimentation, l'habillement, le logement, les soins médicaux ainsi que pour les services sociaux nécessaires ; elle a droit à la sécurité en cas de chômage, de maladie, de veuvage, de vieillesse ou dans les autres cas de perte de ses moyens de subsistance suite à des circonstances indépendantes de sa volonté.
Cela, elle l'ignore car, en tant que sans-abri et de surcroît sans papiers, elle a tout juste le droit de survivre — et parfois, cela lui réclame des efforts surhumains.
Une réalité qui interroge notre société
Ce ne sont que des mots pour se donner bonne conscience. Elle n'a pas d'existence officielle, mais pourtant elle survit, souffre, se meurt. Alors tous ces débats au sommet, elle n'en a cure, elle se demande juste pourquoi.
Pourquoi vit-elle sur le trottoir ? Pourquoi doit-elle se cacher pour exister ? Pourquoi la douceur d'un foyer lui semble-t-elle être une chimère ? Pourquoi nomme-t-on cela démocratie ? Pourquoi parle-t-on de droits de l'homme alors qu'elle ne se reconnaît qu'un droit avéré :
LE DROIT DE SURVIVRE
