Certains ouvrages surgissent à point nommé pour éclairer notre présent en racontant le passé. « L'École est finie », le nouvel album d'Evemarie paru aux éditions Robinson, est de ceux-là. Alors que l'actualité récente a été secouée par des révélations accablantes sur les violences dans certains établissements privés, cette bande dessinée autobiographique propose un regard lucide, drôle et sans concession sur la scolarité d'une élève que le système a laissée sur le bord de la route. Loin de la nostalgie facile des années 90, l'autrice y dissèque ses années de collège avec une précision chirurgicale, transformant des souffrances ordinaires en un récit universel qui résonne avec toutes celles et ceux qui n'ont jamais aimé l'école.
Quand l'affaire Bétharram a déclenché les planches d'Evemarie sur Instagram
La genèse de cet ouvrage ne trouve pas sa source dans une commande éditoriale classique, mais dans un mouvement impulsif intimement lié à l'actualité brûlante du début de l'année 2025. À cette période, les médias font écho à l'ampleur de l'affaire Bétharram, ce dossier concernant des châtiments corporels et des abus sexuels subis par des élèves de l'institution Notre-Dame de Bétharram dans les Pyrénées-Atlantiques. L'onde de choc de ces révélations, qui a entraîné le dépôt d'une centaine de plaintes, a provoqué une libération de la parole massive et inédite. C'est dans ce climat particulier, marqué par une prise de conscience collective des abus commis dans l'enceinte scolaire, qu'Evemarie a ressenti le besoin urgent de témoigner par son art. Elle a alors entrepris de publier sur son compte Instagram une série de planches autobiographiques, mêlant la gravité du sujet à un trait léger et immédiat.
Ce qui n'était au départ qu'un exutoire personnel, une façon de mettre des images sur des souvenirs anciens, a rapidement rencontré un écho considérable. L'afflux de messages de soutien et de témoignages similaires l'a surprise. Elle a vite réalisé que son expérience individuelle n'était pas un cas isolé, mais faisait écho à une souffrance plus vaste, partagée par une génération d'élèves. C'est cette dynamique de solidarité virtuelle qui a convaincu l'artiste de transformer ces éclats de mémoire éphémères en un récit cohérent et structuré, donnant naissance à l'album que nous lisons aujourd'hui.
De quelques planches Instagram à 120 pages chez Robinson
Le passage du réseau social, espace par nature fragmenté, à l'objet livre durable, marque une étape décisive dans la construction du récit. Face à l'engouement suscité par ses publications initiales, qui touchaient à une corde sensible chez de nombreux internautes, Evemarie a compris que son histoire méritait plus qu'une simple consultation sur un écran. L'éditeur Robinson a rapidement saisi le potentiel de ce projet. L'ouvrage, disponible en librairie depuis le 18 mars 2026, se présente sous un format confortable de 190 x 256 mm, idéal pour apprécier la dynamique de son trait et ses détails.
Avec ses 120 pages, il ne s'agit pas d'un simple recueil de posts agrandis, mais d'une œuvre pensée pour la lecture continue. Le travail éditorial a permis de structurer la narration pour installer l'atmosphère oppressante des salles de classe avant d'en souffler le lest par l'absurde. On y retrouve la puissance immédiate du dessin sur réseaux sociaux, mais enrichie d'une profondeur narrative qui transforme une initiative numérique en un document sociologique touchant sur papier.
Pourquoi ce titre fait écho à Sheila et à toute une génération
Le choix du titre, « L'École est finie », ne doit rien au hasard. Il résonne bien sûr avec le célèbre tube de Sheila, un hymne à la liberté embrassé par des générations d'écoliers sonnant la fin des classes. Chez Evemarie, cependant, la référence se teinte d'une ambiguïté plus sombre. Si la chanson célèbre la joie de sortir de l'école, l'album explore, lui, la désaffection profonde pour l'institution, ce moment où l'on comprend que l'école n'est pas faite pour tout le monde. Le titre fonctionne ainsi sur deux niveaux : la nostalgie pop d'une époque révolue et le constat amer d'une rupture scolaire. C'est ce double sens qui donne au livre sa tonalité particulière, située entre l'hommage aux années de formation et le constat d'un échec systémique.
Qui est Evemarie, l'autrice qui signe enfin seule son récit
Pour saisir toute la portée de ce récit, il est essentiel de s'intéresser à la trajectoire de celle qui l'a écrit. Evemarie, de son vrai nom Eve-Marie Cabot, est une artiste née à Rouen en 1982 et aujourd'hui installée à Lyon. Son parcours est marqué par une formation académique solide : elle est diplômée de l'École supérieure des Arts de Saint-Luc à Bruxelles, un cursus prestigieux qui lui a permis d'affiner un style graphique singulier et maîtrisé. Avant de se plonger entièrement dans la bande dessinée personnelle, elle a mené une carrière d'illustratrice variée, travaillant sur des couvertures de romans, du dessin de presse et même la publicité. Ce n'est qu'en 2016 qu'elle opère un virage décisif, décidant de mettre sa technique au service de récits plus intimes. « L'École est finie » marque ainsi l'aboutissement de cette quête d'authenticité, où elle endosse seule la double casquette de scénariste et de dessinatrice.
De Hey June avec Fabcaro à L'École est finie en solo
La transition vers l'autonomie totale constitue souvent un moment charnière dans la vie d'un créateur de bande dessinée. Avant cet album, Evemarie était principalement connue pour la série « Hey June », publiée en 2020. Ce récit en deux tomes puise dans ses propres débuts comme dessinatrice et avait la particularité d'être scénarisé par Fabcaro. L'auteur célèbre pour son humour absurde et sa critique sociale dans des ouvrages comme « Zaï zaï zaï zaï » ou « Open Bar » a su guider sa plume. Travailler avec un auteur de cette envergure l'a sans doute familiarisée avec l'usage de la dérision comme outil narratif. Néanmoins, assumer seule la narration de « L'École est finie » représente un saut artistique majeur. Elle n'est plus là pour mettre en images les mots d'un autre, mais pour forger un langage unique capable d'articuler son propre monde intérieur.
Une préface signée Fabcaro qui donne le ton
Le lien avec Fabcaro ne s'arrête pas à leur collaboration passée. L'auteur de « Moins qu'hier (plus que demain) » a accepté de signer la préface de cet album, agissant comme un véritable parrain artistique pour le projet. Dans ce texte, il livre une analyse percutante de l'œuvre en affirmant qu'elle parlera à tous ceux qui n'étaient pas des « leaders charismatiques de la winne » lors de leur scolarité. Il ajoute avec malice : « Et en plus, je sais pas si je l'ai dit, mais c'est très drôle ! ». Cette citation résume parfaitement l'esprit du livre. Fabcaro, en tant qu'expert de l'humour qui fait réfléchir, valide ici l'approche d'Evemarie : mélanger le grave et le léger sans jamais tomber dans le pathos facile ni le règlement de comptes. Sa présence en préface sert aussi d'avertissement au lecteur, l'invitant à aborder le récit avec le sourire, malgré la gravité du sujet traité.
Septembre 1992 : Eve-Marie a 12 ans et entre en sixième
Le récit nous propulse immédiatement au cœur du sujet, en ce mois de septembre 1992 qui marque un tournant décisif pour la jeune Eve-Marie. Âgée de 12 ans, elle franchit le seuil de la sixième, cette période charnière où l'on cesse d'être un enfant pour devenir un « élève » soumis au jugement de la communauté scolaire. Dès les premières planches, l'atmosphère est instaurée : celle du décalage profond. Eve-Marie ne se sent pas à sa place dans cet univers régi par des codes qu'elle ne maîtrise pas. Elle se perçoit comme la plus petite, la plus jeune, seule et intimidée face à une masse de camarades qui semblent, eux, savoir exactement comment se comporter. Ce sentiment d'étrangeté va structurer l'ensemble de sa scolarité, la plaçant d'emblée dans une position d'observatrice maladroite, en décalage permanent avec les attentes de l'institution et de ses pairs.
« Cabot » : quand même ton nom devient une blague
Le prénom et le nom sont les premières armes que l'on donne à un enfant pour affronter le monde, mais ils peuvent aussi se transformer en boulets. Pour Eve-Marie Cabot, la honte commence dès l'appel en classe. Son patronyme, « Cabot », prête trop facilement à la raillerie. La blague devient rapidement un rituel : des élèves imitent des aboiements dès qu'elle passe ou qu'elle est interrogée. Ce qui est plus dévastateur, c'est que ce manque de respect dépasse le simple cadre de la cour de récréation ; certains enseignants, par négligence ou par une forme de cruauté banale, se prêtent aussi au jeu ou ne répriment pas ces moqueries. Cette humiliation quotidienne, insidieuse et répétitive, installe un sentiment d'illégitimité profond. À force d'entendre son nom associé à une plaisanterie, l'enfant finit par intérioriser l'idée qu'elle est elle-même une blague, un sentiment qui mine lentement mais sûrement l'estime de soi nécessaire pour apprendre et s'épanouir.
Allemand LV1, zéro en maths, une heure de dessin par semaine
Le parcours scolaire décrit est celui d'un décrochage progressif et silencieux, aggravé par un système qui ne valorise qu'un type très restreint d'intelligence. Dès le début, les signes avant-coureurs sont là. L'allemand en première langue vivante s'avère être un véritable calvaire : elle se sent dépassée par les sonorités gutturales et la grammaire complexe, incapable de se projeter dans cette langue étrangère. En mathématiques, c'est le même scénario : les concepts abstraits lui passent au-dessus de la tête, et les notes catastrophiques s'accumulent sur le bulletin. Le système scolaire, dans sa rigidité, ne laisse qu'une toute petite porte de sortie : l'heure de dessin par semaine. C'est le seul moment où elle respire, où elle se sent compétente et vivante. Mais cantonner sa passion à une heure marginale ne suffit pas à compenser l'échec structurel dans toutes les autres matières. Ce déséquilibre flagrant entre le potentiel créatif de l'élève et les exigences académiques traditionnelles scelle son sort d'élève « en difficulté », une étiquette qu'elle portera comme un fardeau jusqu'à ce qu'elle trouve enfin sa voie.
L'école privée catholique et ses violences silencieuses
Le récit prend une tournure plus sombre lorsqu'Eve-Marie, après un redoublement, change d'établissement pour rejoindre une école privée sous contrat catholique. C'est le moment où l'on passe du simple malaise scolaire à une souffrance plus profonde, dans un cadre où la discipline est censée rimer avec morale et éducation. L'album dépeint sans complaisance l'atmosphère étouffante de ces établissements où l'autorité est absolue et parfois aveugle. Les violences qui s'y déroulent ne sont pas seulement physiques ; elles sont aussi et surtout psychologiques : regards jugeurs, remarques déplacées, punitions collectives humiliantes qui brisent lentement la confiance en soi. Le lien avec l'actualité récente, notamment les affaires Bétharram ou Relecq-Kerhuon, est saisissant de pertinence. Evemarie raconte ces années avec une distance qui n'atténue pas la gravité des faits, montrant comment des silences imposés et une fatigue généralisée peuvent briser un adolescent.
Un contexte émaillé par les affaires de violences scolaires
Pour saisir toute la portée de la publication de cet album en 2026, il est crucial de le replacer dans le contexte médiatique qui l'a vu naître. L'année 2025 a en effet été marquée par une cascade de témoignages sur des violences scolaires anciennes. À la suite de l'affaire Bétharram, les anciens élèves du collège Saint-Pierre du Relecq-Kerhuon, dans le Finistère, se sont réunis en collectif pour dénoncer des violences physiques systématiques subies durant leur scolarité, surnommant l'établissement « le bagne ». Le diocèse de Quimper et Léon a lui-même reconnu des « traitements inacceptables » infligés à de jeunes collégiens dans un « climat de connivence et de terreur intolérable ». C'est dans cet écho médiatique incessant sur la responsabilité des institutions privées que le récit d'Evemarie prend tout son sens : il vient apporter une voix de plus à ce chœur de témoignages, confirmant que la violence banalisée était une réalité vécue par beaucoup, bien avant qu'on ose en parler.
« Ja voll mein Guénéral » : une réplique qui vaut des heures de colle
Même dans l'oppression, l'humour finit par percer comme une bulle d'air dans un bain de contrainte. Une scène marquante du livre met en scène Eve-Marie face à son professeur d'allemand, dans une école privée où le respect de la hiérarchie est une valeur cardinale. Au mépris de la rigueur académique et de la peur qu'elle inspire, elle lâche un « Ja voll mein Guénéral », une réplique absurde qui mélange l'allemand scolaire approximatif et une référence cinématographique désuète. Ce moment de rébellion, aussi puéril soit-il, constitue un acte de survie mentale. Si cette réponse lui vaut des heures de colle, elle lui permet surtout de reprendre un contrôle infime sur une situation où elle est autrement impuissante. C'est cette capacité à rire de l'autorité, à retourner l'absurde contre ceux qui l'écrasent, qui constitue l'arme principale de l'héroïne pour ne pas sombrer complètement.
La FNAC, les Beatles et le Cancre de Prévert : les refuges d'une adolescente
Heureusement, l'adolescence n'est pas faite uniquement de murs gris, de cours ennuyeux et de remarques désobligeantes. Pour Eve-Marie comme pour beaucoup d'élèves en délicatesse avec l'école, il existe des sanctuaires, des espaces où l'esprit peut vagabonder librement et se reconstruire. L'album met en lumière ces refuges essentiels qui permettent de tenir le coup face à l'adversité scolaire. La FNAC, avec ses rayons de livres et de disques, devient la véritable salle de classe de l'héroïne, le lieu où elle apprend ce qui l'intéresse vraiment, loin des impératifs du programme. C'est là qu'elle découvre les Beatles, une révélation musicale qui l'ouvre à un monde extérieur, vibrant et coloré, en opposition totale avec la morosité de sa vie scolaire. Ces découvertes culturelles ne sont pas de simples distractions ; elles sont les briques avec lesquelles elle reconstruit son identité en marge de l'école, se forgeant une personnalité que les notes et les bulletins ne sauraient évaluer.
Prévert, le cancre et la légitimité de l'élève atypique
La poésie de Jacques Prévert tient un rôle de fil conducteur apaisant à travers toute l'histoire. Dans son texte célèbre « Le Cancre », le poète décrit un élève qui rêve alors que la maîtresse demande de la dictée. Evemarie trouve dans ce poème une forme de validation. Le fait de rêver en classe, de s'ennuyer ou de ne pas réussir est présenté non pas comme un échec, mais comme une réaction légitime. Le regard du cancre, cet enfant qui regarde par la fenêtre, est une posture aussi valable face au monde que celle du premier de la classe. Le cancre de Prévert devient une figure tutélaire, prouvant qu'il existe une voie alternative pour les esprits atypiques. En s'identifiant à lui, l'autrice se dédouane partiellement de ses échecs académiques et transforme sa différence en une force créative potentielle.
Quand la FNAC devient la vraie école
Il y a une ironie amère dans le fait que l'éducation « réelle » et formatrice d'Evemarie se fasse en dehors des murs de l'école. La FNAC est décrite comme un terrain d'aventure intellectuelle où elle peut choisir ce qu'elle apprend, contrairement aux programmes scolaires imposés et souvent perçus comme ennuyeux. Elle s'y initie à la musique pop avec les albums des Beatles, dévore des romans qui lui parlent de la vie et des émotions plutôt que de grammaire ou de mathématiques. Cette auto-éducation, bien qu'informelle et non reconnue par l'institution, est bien plus formatrice pour elle que les heures interminables passées sur les bancs de l'école à écouter des professeurs qui ne l'ont jamais vraiment vue. L'album illustre ainsi une vérité fondamentale : l'apprentissage ne s'arrête pas aux portes de l'école, et pour certains, il ne commence vraiment que lorsqu'ils en sortent. C'est cette soif de savoir ailleurs qui sauve l'héroïne de l'abêtissement et lui donne les outils pour devenir, plus tard, l'artiste qu'elle est.
Pourquoi on rit de ce qui aurait pu nous traumatiser
C'est sans doute le tour de force majeur de cet album : réussir à faire rire le lecteur avec des souvenirs qui, sur le moment, étaient tout sauf amusants. Evemarie y parvient grâce à un mélange subtil de distance temporelle et de talent narratif. En relisant son passé, elle transforme des situations douloureuses en scènes de comédie. Ce processus de sublimation par l'humour agit comme une forme de thérapie. Comme le souligne une réflexion clé de l'ouvrage, rire de ces épreuves a permis de les transformer en « souvenirs moqueurs » plutôt qu'en traumatismes figés. Ce glissement sémantique est essentiel : le trauma paralyse et fige, alors que le souvenir moqueur libère et permet d'avancer. En partageant ces rires avec nous, l'autrice nous invite à faire de même avec nos propres blessures d'enfance. C'est une invitation à ne pas prendre nos vieux démons trop au sérieux, à les désamorcer par le rire collectif, prouvant que l'humour est l'une des armes les plus efficaces contre l'adversité.
La préface de Fabcaro : « c'est très drôle ! »
L'importance de l'humour dans l'album est telle qu'elle mérite d'être soulignée dès les premières pages du livre. Dans sa préface, Fabcaro insiste sur ce ton joyeux et désinvolte. En affirmant que l'histoire est « très drôle », il dresse un pont entre son propre travail, qui utilise l'humour pour dénoncer les absurdités sociales, et celui d'Evemarie. Cette approche permet de désamorcer la violence du récit. Le rire n'est pas ici un déni de la souffrance, mais le véhicule qui permet de la raconter sans s'y perdre. C'est grâce à ce choix esthétique que l'autrice évite le piège du pamphlet sombre ou de l'autobiographie larmoyante. Elle nous prouve qu'il est possible de parler de choses graves avec légèreté, sans pour autant les minimiser.
Ce que les lecteurs reconnaissent dans ces pages
Le succès de cette démarche se mesure à la réaction des premiers lecteurs. Depuis la publication des premières planches sur Instagram jusqu'à la sortie de l'album, les témoignages affluent. Des gens de toutes générations, mais particulièrement ceux qui ont vécu leur scolarité dans les années 80 et 90, se reconnaissent dans les cases d'Evemarie. Ils ont tous eu leur prof « Ja voll », ces heures de colle injustifiées, ou encore cet isolement ressenti à la cantine. Cette familiarité crée un lien implicite, une solidarité fondée sur des épreuves partagées mais rarement verbalisées. C'est précisément ce qui confère au livre sa portée universelle, dépassant largement la sphère privée de l'autrice. L'ouvrage prête sa voix à ceux qui sont restés silencieux trop longtemps, transformant une souffrance individuelle en une histoire collective rassurante.
Si vous avez aimé Retour au collège ou Elliott, vous aimerez L'École est finie
Le genre de la bande dessinée autobiographique scolaire est aujourd'hui bien représenté, offrant un riche terreau de comparaisons. Si vous avez été touché par le regard acerbe de Riad Sattouf dans les tomes d'« Arab of the Future » ou par l'humour adolescent de Théo Grosjean avec la série « Elliott au collège », alors « L'École est finie » trouvera naturellement sa place dans votre bibliothèque. Ces œuvres partagent un même substrat : l'observation minutieuse de la cour de récréation et des salles de classe, ce microcosme social où se joue bien des drames. Cependant, Evemarie apporte sa touche singulière, distincte de la sociologie ethnographique de Sattouf ou de la comédie de mœurs de Grosjean.
Riad Sattouf, Théo Grosjean : la BD autobiographique à l'heure du collège
Il est intéressant de positionner l'œuvre d'Evemarie aux côtés de ses contemporains majeurs. Riad Sattouf documente son enfance avec une précision quasi-cinématographique, utilisant son parcours personnel pour explorer des contextes géopolitiques et culturels plus vastes. Théo Grosjean, quant à lui, capture avec une justesse impressionnante les codes sociaux complexes de l'adolescence moderne dans « Elliott », jouant sur le mimétisme et la quête d'identité. Evemarie se situe à un carrefour entre ces deux approches. Elle a la précision du souvenir de Sattouf, mais se concentre exclusivement sur le rapport à l'école comme institution, et elle a la capacité à faire rire des situations embarrassantes de Grosjean, mais avec une mélancolie adulte en plus. Ces trois auteurs, chacun à leur manière, dressent une archive vivante de ce que signifie grandir à l'école en France, offrant des perspectives complémentaires plutôt que concurrentes.
Ce qui rend L'École est finie unique
Ce qui distingue véritablement ce roman graphique des autres productions du genre, c'est son ancrage direct dans l'actualité la plus immédiate. Il ne s'agit pas simplement d'une nostalgie des années 90, mais d'une réponse artistique aux débats de société actuels sur la protection des mineurs et la responsabilité des institutions. En publiant cet album alors que les affaires Bétharram et Relecq-Kerhuon sont encore fraîches dans les mémoires, Evemarie apporte une pièce maîtresse au dossier : le témoignage vécu, de l'intérieur, par une élève qui a survécu à ces violences dites « banalisées » acceptées il y a trente ans. Son ton, qui oscille constamment entre gravité et légèreté, refuse le manichéisme. Elle ne décrit pas les enseignants comme des monstres, mais comme des humains parfois dépassés ou cruellement inadaptés, ce qui rend le récit encore plus troublant.
Saint-Luc et après : quand l'école des beaux-arts sauve enfin l'élève
Le parcours d'Evemarie ne s'arrête heureusement pas au naufrage scolaire. L'album nous mène vers son épilogue, qui est aussi un nouveau départ : l'intégration de l'école Saint-Luc. Ce passage dans une école d'art marque une rupture radicale avec tout ce qu'elle a connu auparavant. Pour la première fois, l'instruction ne la heurte pas ; elle la nourrit. Ce qu'on lui demandait de taire ou de cacher, son talent naturel et sa manière de voir le monde, est ici encouragé, développé et structuré. Cette expérience vient contredire l'horoscope scolaire sombre qui lui avait été dressé jusque-là. Elle prouve que si l'école conventionnelle a failli dans sa mission de l'éduquer, une école adaptée à ses talents a pu la sauver. C'est une fin à la fois heureuse et amère : heureuse parce qu'elle réussit, amère parce qu'il a fallu attendre le post-bac pour qu'on lui tende enfin la main qu'elle n'avait jamais eue.
L'ironie d'une autrice qui réussit… dans une école
Il y a une magnifique ironie dans le destin d'Evemarie. Celle qui a passé sa jeunesse à détester l'école, à y être l'élève modèle de ce qu'il ne faut pas faire, finit par réussir sa vie… dans une école. En devenant diplômée de Saint-Luc, puis professionnelle du dessin et de l'illustration, elle réalise que ce n'est pas l'école en tant que concept qu'elle rejetait, mais la forme étouffante et normative qu'on lui avait fait subir. L'école d'art devient le lieu de rédemption où elle peut apprendre en utilisant son cerveau et ses mains selon ses propres règles. Cela nous rappelle que les défis de l'école moderne ne sont pas seulement technologiques ou administratifs ; le défi principal reste de savoir adapter l'instruction à la diversité des esprits. Le système a failli avec elle, mais elle a prouvé qu'un autre modèle éducatif pouvait faire des merveilles, laissant penser que le problème n'est pas l'éducation, mais l'uniformisation.
« L'autorité et la violence s'invitent, mais pas les miracles »
Cette phrase, tirée de la présentation officielle de l'album, résume à elle seule la philosophie de l'ouvrage concernant le système éducatif tel qu'il est vécu par l'autrice. Il n'y a pas de place pour l'idéalisation dans ces pages. L'école décrite n'est pas celle de la république égalitaire qui élève les citoyens de demain avec bienveillance, mais une machine à trier, à discipliner et parfois à broyer ceux qui ne rentrent pas dans le moule. L'autorité y est présentée non pas comme un guide pédagogique, mais souvent comme une violence arbitraire, qu'elle soit verbale ou psychologique. En revanche, les miracles, ces transformations soudaines où l'élève difficile devient brillant grâce à l'intervention d'un professeur bienveillant, sont cruellement absents. Evemarie refuse le conte de fées éducatif. Elle montre avec une lucidité froide que l'institution peut parfois manquer cruellement à sa mission première : éduquer. C'est ce réalisme sans concession qui rend le témoignage si puissant, car il valide l'expérience de tous ceux pour qui l'école n'a pas été un lieu de magie, mais de dureté pure.
Conclusion : une BD pour toutes celles et ceux que l'école a laissés de côté
En refermant « L'École est finie », on ressent un mélange de soulagement et d'affirmation. Il est apaisant de rencontrer un récit se déroulant dans un milieu scolaire qui évite tant la caricature qu'une nostalgie déformée. On doit beaucoup à Evemarie d'avoir transformé des souvenirs souvent douloureux en une création touchante et hilarante. Dépassant le cadre d'une simple autobiographie, cette œuvre résonne avec quiconque a déjà été étiqueté « moyen » ou « en difficulté » et qui a souvent eu l'impression d'être invisible aux yeux de l'institution. À travers ses planches, c'est toute la question de notre rapport à l'école qui est posée, sans réponse définitive mais avec beaucoup d'empathie. Que vous ayez adoré l'école ou qu'elle vous ait fait souffrir, ce livre vous touchera, car il parle avant tout de la difficulté de grandir et de trouver sa place. L'école finit-elle vraiment un jour ? C'est la question que laisse ce récit, nous invitant à réfléchir sur la manière dont nous construisons, ou déconstruisons, notre propre histoire scolaire.
