Petite fille allongée sur les clopes, couchée par terre, touchée, coulée.
Tous ces gens qui fument s'enfument, qui jettent leur vie par terre dans des bouffées d'amour amer. Une fumée poussée en l'air, vers les étoiles de ces nuits, ces nuits d'alcool et puis d'ivresse.
Petite fille qui se débat, dans un cœur qui bat sûrement, et d'un côté, et puis de l'autre.
Elle s'allonge, se laisse tomber, sur des vies, d'amours perdus ou interdits, elle s'enfume, elle se casse.
Petite fille qui va, qui vient, revient vite dans le droit chemin, petite fille qui se balade, le froid d'un monde qui s'en tape.
L'errance parmi les âmes perdues
Tu te retournes, tu t'exaspères, tu te promènes dans la mer de tous ces gens qui ne font rien que d'envisager leur destin.
Destin perdu qui se hante lui-même. Touché perdu, foutu, pas vrai.
La métamorphose en ange déchu
Petit ange qui veut devenir démon, si le ciel en veut la démarche alors prends tes cornes, petite, et viens t'amuser dans les traces de Satan. Ces traces si perfides, vaniteuses, curieuses et dépravées, toutes les femmes le sont, des anges de Satan.
On se relève et on continue à y croire, les cornes sont là, cachées entre les cheveux bouclés.
Le feu et la cendre
Petit soleil deviendra grand, feu et lumière pour tout le monde. Tu t'es cramé les doigts, petite, tu as craché dans les cendres, tu as soufflé la fumée de ta cigarette caramel et tu es partie. Seule et accompagnée.
Tu envies tous ces hommes qui semblent si fades, en fait je te mens, tu ne les envies pas, qui envierait ces ombres qui déambulent dans les fonds profonds de notre humanité ?
Menteur, cruel, séducteur, sensuel, bordel de merde. On les connaît quand même !
On les secoue, ces fils du monde, on les traîne dans la boue, on les regarde se tordre dans leur mélancolie, on les pousse dans le trou, c'est drôle, paraît-il. Petite fille, on s'égare !!
On s'éloigne du monde, on s'endors dans nos souvenirs, on suit les miettes de vie qu'on nous laisse.
L'appel à persévérer
Vas-y !
Repère-toi !
Démerde-toi avec ça !
Crois-y !
Ça va marcher...
La vérité dans le mensonge
Endormi, pars dans tes rêves, envole-toi, enlacée dans les bras d'une fausse Morphée. On y croit, la vie c'est du bonheur.
Petite fille, la vie c'est un mensonge rempli de vérité, retourne ta tasse de café caramel, tu vois le chiffre là ? C'est le monde, ça : un six ou un huit,
rien de plus. Ton café coule par terre, l'apesanteur est stupide, elle est fourbe et s'envolera avec toi.
Vas où ton cœur va, il est à l'intérieur de toi, ce cœur, le seul truc qui bat vraiment : le cœur bat en effet, il ne frappe pas, il nous fait une guerre. Un coup de foudre c'est un coup avant tout : ça se sent que ça va faire mal, ça s'enfuit.
L'existence malgré le jugement
Petite fille, on nous envie, tu crois ? On nous regarde peut-être, on nous juge sûrement mais on nous voit, c'est ça qui compte : on existe.
Ça marche comme ça, ça nous prend sans nous demander notre avis, on n'a jamais le choix ; On peut y croire sûrement, le ciel, bleu peut-être, ne nous dira jamais de le regarder, pourtant c'est ce qu'on fait, sans cesse, on regarde le ciel.
Petite fille
