Avant d'écrire ces mots, « maudite salade », je ne savais pas à quel point c'était ça. À quel point cette phrase reflète exactement ce qui ne va pas en ce moment.
Obligation, routine, mère, prison, illusion. Une vie passée dans un rêve, là où tout se passe pour ne rien faire autrement.
Excuses paresseuses, laidement cynique envers une vie qui m'a tout donné, qui m'a ouvert toutes les portes possibles. Et sur ces portes, je crache. Devant elles, je m'assoie et je ris. Devant elles, je fais les cent pas pour faire comme si j'avais le dilemme d'entrer, d'aller voir l'autre côté.
Pfff... Balivernes.
Mon esprit ne se tourmente pas. Il n'y pense pas. Il pense à cela comme il se dit qu'une porte lui est fermée.
Stupide.
Parmi toutes, elle choisit la plus belle avec ses yeux de l'instant et, parce que celle-là est ouverte, elle ne regarde pas ailleurs. Cette porte n'est peut-être même pas la bonne et plus le temps avance, plus les autres se referment pour ne plus jamais s'ouvrir.
Mais elle s'en fout.
Elle se construit des châteaux et se fait reine de tous les palais du monde parce qu'une porte est ouverte et qu'elle se dit qu'elle n'a plus rien à faire, qu'il lui suffit d'entrer pour réussir.
C'est ce qu'elle se dit, c'est ce qu'elle se répète, c'est ce à quoi elle se conditionne à croire. Et lorsque sa petite voix essaie de lui faire entendre les claquements des portes bannies, elle la jette à l'instant au cachot, au donjon qu'elle munit toujours d'une serrure de plus, pour être bien certaine de ne plus être dérangée dans sa contemplation de cette porte qui, un jour ou l'autre, lui claquera à la figure.
