Je te regarde porter ta croix. Les fresques le montrent : tu as saigné, tu as souffert, tu as porté plus lourd que ton corps et tout le monde t'a pleuré. Je sais que tu as existé, mais pourquoi ces croyances ? Comment croire en Dieu, ton soi-disant père, quand on est le fruit du vingtième siècle ? Quand la science explique pas mal de choses, sauf Dieu et la création de la Terre. La Bible parle, elle raconte de belles histoires, oui. Aujourd'hui aussi, plein d'écrivains écrivent de belles histoires...
Je vais à l'église parfois, pour des événements familiaux, et je suis désolée de trouver toute cette mise en scène ridicule. Je n'arrive pas à comprendre pourquoi des hommes sacrifient leur vie pour l'Église, comme si à chaque messe, à chaque prière, le tout-puissant nous regardait d'en haut, fier, prêt à pardonner nos péchés. Et bien non, les hommes ont inventé la Justice, et elle punit les pécheurs. Se confesser à un prêtre ou à un psy, n'est-ce pas la même chose ? Le prêtre nous dira « il vous pardonne », mais ça ne changera rien. Alors si tant de gens croient en toi, montre-moi que tu existes ! Fais-moi un signe ! Aide-nous un peu plus ! Tu as prouvé ton existence à Jésus ton fils, à Moïse, à Abraham. Pourquoi pas à une simple fille comme moi...
Je te regarde encore, mais qui je regarde ? Qui est représenté ? Jésus ? Dieu ? Quelle différence ? Jésus a bien vécu, mais Dieu ?
Je suis dans cette église depuis un bon moment. Immense édifice ! C'est vrai que la façon dont c'est construit, les toits très hauts touchant presque le ciel, ça fait très « Dieu nous regarde ». Et moi, je suis minuscule. Cet endroit a un côté envoûtant mais aussi repoussant. Intriguant, tout comme effrayant. C'est vide, trop vide pour la surface, certes excellent pour la résonance ! Je suis seule ici, il fait froid, il fait sombre, et bizarrement je me sens bien. Je reviendrai quand j'aurai à réfléchir. J'ai les yeux rivés sur ce que j'écris. Parfois je regarde autour de moi, vers le ciel, mais je baisse les yeux, comme s'il me le demandait.
Alors regarde, je marche sous ton toit, je reste plantée là. Montre-toi ! J'aimerais croire en toi mais je n'y arrive pas. J'aimerais que tu me montres le bien, le mal. Mes distinctions vont trop dans le sens de tout le monde, je ne veux pas être un pigeon. Laisse-moi comprendre ces gens que je ne comprends pas. Il y a trop de différences mais ils disent que c'est toi qui as fait naître tout ça. Alors tu ne rétablis pas ? Non, tu nous laisses faire nos erreurs. Dans les moments cruciaux de notre vie, tu nous ouvres juste les portes et c'est à nous de trouver le bon chemin. À nous de savoir si on ferme la porte, les portes, s'il y en a une ou plusieurs qu'on laisse ouvertes ou entrouvertes.
Tu nous laisses avec notre destinée personnelle, pourtant c'est si dur les choix, c'est si dur l'incompréhension. Quant au destin, qu'est-ce que c'est que ça ? Nous avons toute notre vie tracée et nous n'en savons rien ! Alors dis-moi, est-ce que je vais me marier ? Est-ce que ce sera avec lui ? Est-ce que je serai heureuse, peut-on vraiment l'être ? C'est mieux de ne pas savoir, je suis d'accord. Je te le demande : soulage mon esprit plein et remplis mon esprit vide, que j'en finisse avec ces questions sans réponses, avec cet avenir incertain.
Je repars. Je marche et c'est toujours horriblement silencieux. Je sors de ta maison mais ma visite m'a fait du bien. Je reviendrai, c'est promis. J'attends toujours ton signe, un jour peut-être...