Le couple

Sorti de sa chambre somptueuse, il traversa le long couloir orné de tableaux excentriques, descendit les escaliers, ouvrit la superbe porte qu'il avait devant lui et s'en alla. Personne dans la rue ! Il faisait froid, et il n'avait pas apporté de manteau. Il venait de sortir de la riche et magnifique demeure de sa petite amie. Elle était riche, Sally. Extrêmement riche. Elle allait à des banquets, à des bals, à des soirées où elle... Elle y faisait quoi déjà, à ses soirées ? Sally le lui avait dit, pourtant. Ça ne devait pas être important ! Sans réfléchir, il commença à penser à ce qu'elle lui avait avoué quelques minutes plus tôt, juste avant qu'il parte en courant. Une larme coula le long de son nez pour venir s'écraser sur le sol. Il se passa la main dans les cheveux. Très vite, ses pensées défilèrent à une vitesse folle dans sa tête. Il se faisait mener par cette fille, il s'était toujours fait mener par cette fille.

Il prit à droite, puis à gauche. S'arrêta devant un bar. Tourna la tête, réfléchit, avança de deux pas, puis finalement retourna sur ses pas et rentra dans le bar. Juste un verre. Toutes les tables étaient prises, il s'assit alors au comptoir, commanda une boisson. Puis se prit la tête entre les deux mains. Il était épuisé. La barmaid posa un verre devant lui, et se mit à parler :

— Mauvaise soirée ?
— Vous ne pouvez pas savoir à quel point !
— Dites-moi ce qui vous tracasse, et je vous raconterai pire.

Il le lui dit.

— Vous avez de la chance que ça soit juste ça.
— Je sais.
— Combien de fois ?
— 256 fois.
— Et vous ne vous êtes aperçu de rien ?
— N'en rajoutez pas.
— Je suis désolée.

Il tourna la tête vers la droite, puis vers la gauche, et fixa la jeune fille dans les yeux.

— Elle vient de passer la porte.
— Comment elle sait que vous êtes là ?
— Je n'en sais rien, mais je n'attendrai pas qu'elle vienne me l'expliquer.

Il se leva, fit deux pas... Trop tard. Elle avait posé sa main sur son épaule.

— Que veux-tu ?
— T'expliquer. Ce n'est pas de ma faute.
— Je ne veux pas t'entendre. Tu aurais dû me le dire.
— J'ai essayé, mais on m'en a empêché.
— Qui ça, le bon Dieu peut-être ? Non je sais, Satan c'est bien son genre. Il a fait ça à ma cousine.
— Ne dis pas n'importe quoi, Satan n'intervient que quand on a fait un crime.
— C'était du sarcasme.
— Écoute, je sais que tu es en colère, mais toi aussi tu l'as été 103 fois, alors tu sais ce que c'est.
— Moi au moins je te l'ai dit.
— Mais tu t'attendais à quoi ? Que je ne le sois jamais ?
— Non, mais au moins tu me le dis. D'accord, comment tu veux que je te le dise : « Chéri, on m'a tué 256 fois, tu veux du lait avec tes céréales ? »